Говорят, что я не люблю Россию. Боже упаси!
Где?!
Да я её очень-очень сильно люблю.
Все эти баньки, березки, полюшко-поле, степь-да степь кругом и метелица под лучину цыганщину завывает, кисельные реки, да молочные берега, да церковка на пригорке - блинчиком припечатана, калачиком заперта, да водочку с огурчиком, с солёным груздём - хрум-хрум и стаканчик об стол - чпок, и ножик - из голенища, да топором - об икону, эх, раззудись плечо!
Глядь, и ты уже - бородой в дубовые доски и на другой день - на каторге, и поёшь себе в кандалах острожную песню, а по весне так волей запахло, что в - побег и, отощав на ягеле, идешь под сосной в медвежье лыко, прощай, матушка, прощай батюшка...
Но тут вопрос: почему любить Россию должно?
Откель, такое требование, и кто его сформулировал?
Вот, предположим, родился я в Занзибаре, и чуя в себе превеликих сил, достаточных, чтобы выучиться на астрофизика, бегу из своего занзибарского рая и поступаю в Оксфорд.
И там, блестяще отучившись, становлюсь первоклассным специалистом и профессором кислых щей.
И живу я там себе, в Великобритании, любя её обычаи и народ, пия чай с молоком и заедая кексом, и с содроганием вспоминая у камина свои занзибарские каннибальности, как вдруг какое-то ничтожество, пуделёк в услужении у занзибарского царька, лает мне, что я должен Занзибар любить, и что я буду последнее ничтожество, если обратно не приеду, чтобы двигать Великую занзибарскую науку.
Да я просто плюну на этого пуделя и разотру.
Тьфу.
Использованная литература: источник